Ferrer, Baglietto & Vitale - Preludio Para el Año 3001

Tango

Música: Astor Piazzolla

Letra: Horacio Ferrer

Renaceré en Buenos Aires en otra tarde de Junio, con estas ganas tremendas de querer y de vivir. Renaceré fatalmente, será el año tres mil uno y habrá un domingo de otoño por la plaza San Martín. Le ladrarán a mi sombra los perritos vagabundos, con mi modesto equipaje llegaré del Más Allá, y arrodillado en mi Río de la Plata lindo y sucio, me amasaré otro incansable corazón de barro y sal. Y vendrán tres lustrabotas, tres payasos y tres brujos, mis inmortales compinches gritándome "¡Fuerza, che, nacé, nacé, dale pibe, metéle hermano, que es duro, pero muy bueno el oficio de morir y renacer!" Renaceré, renaceré, renaceré, y una gran voz extraterrestre me dará la fuerza antigua y dolorosa de la Fe, para volver, para creer, para luchar. Tendré un clavel de otro planeta en el ojal, porque si nadie ha renacido, ¡yo podré! Mi Buenos Aires siglo treinta y uno, ya verás: renaceré, renaceré, ¡renaceré! Renaceré de las cosas que he querido mucho, mucho, cuando los dioses digan bajito "Volvió..." Yo besaré la memoria de tus ojos taciturnos, para seguirte el poema que a medio hacer me quedó. Renaceré de las frutas de un mercado con laburo, y de la mugre serena de un romántico café, de un sideral subterráneo Plaza de Mayo a Saturno y de una bronca de obreros por el sur renaceré. Pero verás que renazco en el año tres mil uno, y con muchachos y chicas que no han sido y que serán, bendeciremos la tierra, tierra nuestra, y te lo juro que a Buenos Aires de nuevo nos pondremos a fundar. Renaceré, renaceré, renaceré, y una gran voz extraterrestre me dará la fuerza antigua y dolorosa de la Fe, para volver, para crecer, para luchar. Traeré un clavel de otro planeta en el ojal, porque si nadie ha renacido ¡yo podré! Ciudad del siglo treinta y uno, ya verás: renaceré, renaceré, ¡renaceré!

Hay una niña en el alba

Letra de Horacio Ferrer
Musica de Astor Piazzolla
Compuesto en 1981

Milonga canción. Escrita en París, el 20 de mayo de 1981 y
dedicada a Nyda Cuniberti.

Hay una niña en el alba
soñando con ser,
es una gota de agua
que quiere llover.
Su voz me dice en el alma
"Seré tu mujer".
Y por la niña del alba,
yo al alba trepé.
Nació y ya busco su fiesta
de media mañana,
me llama al son de sus nanas
y la encontraré.
Si no la vi,
el mediodía contó
que es un amor
con moño y con delantal.
Y yo ya lo sé,
que luego en puntas de pie,
escribirá
mi nombre en el pizarrón.
Le queda chica la calle
pasadas las tres,
la piropea hasta el aire
posado en su piel.
Por el escote le sale
mi nombre otra vez.
Tras su hermosura en la tarde,
la tarde crucé.
Y en su emoción ya madura
la fuga del día:
sentí su melancolía
del atardecer.
Y me nombró
su voz de puesta de sol.
La presentí
mareada de anochecer.
Y la busqué
la noche entera hasta el fín.
Más me llamó
atravesando las horas,
más la seguí
y al despuntar de la aurora, tal vez,
sentí que allí se apagaba su voz,
y allí su alma en la mía sentí.
Si estás mirando el amanecer,
hay una niña en el alba, la ves?
y con la niña en el alba estoy yo,
y el día empieza otra vez.

Milonga del trovador

Milonga 1981
Música: Astor Piazzolla
Letra: Horacio Ferrer
A León Benarós

Soy de una tierra hermosa
de América del Sur,
en mezcla gaucha de indio con español.
De piel y voz morochas
vi en mi guitarra
que al mundo van las coplas, y me fui yo.

Con un rumor de nido
volaban tras de mí,
aquellos pañuelitos en la estación.
Pero soy peregrino
y a mi nostalgia
le canto así en la oreja del corazón:

Vamos a la distancia, sí,
que soy el trovador,
si la distancia llama,
yo jamás veré ponerse el sol.

Vamos a la distancia, ya,
y si no llego, amor,
vos le darás mi alma
de argentino y de cantor.

Mi casa es donde canto
porque aprendí a escuchar
la voz de Dios que afina en cualquier lugar,
ecos que hay en las plazas
y en las cocinas,
al borde de una cuna y atrás del mar.

Si en esta andanza un día
me espera la vejez,
ya mi niñez le hará la segunda voz;
y al fin con dos gargantas,
a mi agonía,
le cantaré en la oreja del corazón:

Vamos a la distancia, sí,
que soy el trovador,
si la distancia llama
yo jamás veré ponerse el sol.

Vamos a la distancia, ya,
y si no llego, amor,
vos le darás mi alma
de argentino y de cantor.

Andres Calamaro

chiquilin de bachin

Música: Astor Piazzolla
Letra: Horacio Ferrer

Por las noches, cara sucia
de angelito con bluyín,
vende rosas por las mesas
del boliche de Bachín.

Si la luna brilla
sobre la parrilla,
come luna y pan de hollín.

Cada día en su tristeza
que no quiere amanecer,
lo madruga un seis de enero
con la estrella del revés,
y tres reyes gatos
roban sus zapatos,
uno izquierdo y el otro ¡también!

Chiquilín,
dame un ramo de voz,
así salgo a vender
mis vergüenzas en flor.
Baleáme con tres rosas
que duelan a cuenta
del hambre que no te entendí,
Chiquilín.

Cuando el sol pone a los pibes
delantales de aprender,
él aprende cuánto cero
le quedaba por saber.
Y a su madre mira,
yira que te yira,
pero no la quiere ver.

Cada aurora, en la basura,
con un pan y un tallarín,
se fabrica un barrilete
para irse ¡y sigue aquí!
Es un hombre extraño,
niño de mil años,
que por dentro le enreda el piolín.

Chiquilín,
dame un ramo de voz,
así salgo a vender
mis vergüenzas en flor.
Baleáme con tres rosas
que duelan a cuenta
del hambre que no te entendí,
Chiquilín.

Balada para mi muerte

Música: Astor Piazzolla
Letra: Horacio Ferrer
(canción)
Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
guardaré mansamente las cosas de vivir,
mi pequeña poesía de adioses y de balas,
mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.

Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba,
mi penúltimo whisky quedará sin beber,
llegará, tangamente, mi muerte enamorada,
yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis.

Hoy que Dios me deja de soñar,
a mi olvido iré por Santa Fe,
sé que en nuestra esquina vos ya estás
toda de tristeza, hasta los pies.
Abrazame fuerte que por dentro
me oigo muertes, viejas muertes,
agrediendo lo que amé.
Alma mía, vamos yendo,
llega el día, no llorés.

Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
que es la hora en que mueren los que saben morir.
Flotará en mi silencio la mufa perfumada
de aquel verso que nunca yo te supe decir.

Andaré tantas cuadras y allá en la plaza Francia,
como sombras fugadas de un cansado ballet,
repitiendo tu nombre por una calle blanca,
se me irán los recuerdos en puntitas de pie.

Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
guardaré mansamente las cosas de vivir,
mi pequeña poesía de adioses y de balas,
mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.

Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba,
mi penúltimo whisky quedará sin beber,
llegará, tangamente, mi muerte enamorada,
yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis,
cuando sean las seis, ¡cuando sean las seis!